Si la muerte quisiera

(María Fernanda Rueda Martínez)

Si la muerte quisiera complacer el deseo de los que la invocamos,

Ya muchos de nosotros estaríamos muertos;

Porque a veces, en cualquier desencanto,

O, en la cumbre total de alguna dicha, pedimos, sin saberlo, sin hablarlo,

Como vivaz relámpago inconsciente,

Que la muerte, la nuestra, nos matara...

Todos, en ciertos momentos, hemos anhelado morir violentamente,

Pero en el mismo instante del atrevido impulso en que la vida,

Inmersamente, crece por la angustia,

La felicidad o la amargura y no cabe en la prisión del cuerpo.

En apariencia todos la tememos,

Porque hemos contemplado morir a los demás que enseñan en sus rostros el alud del espanto,

El mirar extraviado

Y las trágicas gotas de su llanto en azoro;

Pero es muy diferente contemplar cómo mueren a nuestra propia muerte...

Las lágrimas, los gestos, la mirada indecisa que aflora el moribundo,

Son costumbres de mímica,

Reflejos corporales que todavía emergen

De la agónica entraña que ya no los percibe.

La muerte cuando mata es indolora, nos tiene compasión,

Y se desliza con aire maternal sobre los cuerpos

Sólo cuando los siente anestesiados.

La muerte no lastima,

La vida es la que duele

Hasta el último pulso que alebresta la sangre,

Y sólo, ya extinguida,

Nos deja invulnerables al dolor de la carne.

 Si la muerte quisiera complacer el deseo de los que la invocamos

¡Ya cuántos de nosotros estaríamos muertos!

Esta noche, yo misma, desolada

En recuerdos en sombras y sombras de recuerdos,

Dueña de mis dolores como el mar de su sal

Y enamorada aún de mis heces de vida,

No sé por qué quisiera,

Con íntimo deseo que nace sin esfuerzo:

¡Morir en unos cuantos temblores de segundo!

Y gozo imaginando en descansar tendida en el seno amoroso de mi muerte...

Si alguna voz oculta nos gritara:

"¿Cuándo quieres morir?, ¿cuándo? Responde"

Nos quedaríamos mudos, clavados en profundo estupor,

Como si viéramos, desde la tierra,

El abismo absoluto de la sombra que nos debe tratar

Para jamás volver a ser lo que hemos sido

Y, sin embargo, a pesar del peligro

Y de ignorar lo que el seno del misterio nos tenga deparado,

A veces, yo, tú, todos,

Cuando la furia de la pena hiere o el hielo del fastidio momifica,

Con nuestro silencio a gritos hemos implorado a la temida muerte,

Porque ella solamente

Es la que podrá decapitar nuestra tortura y retornarnos al regazo cósmico.